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    而拳头，止于沈一飞头颅前一寸处，不再前行。

    入夜过后，夜色沉淀了一天的繁琐，随之，秋意甚浓，秋寒甚冽，秋风甚重。

    时间——虚无缥缈、若流沙般的存在，仿佛已凝固、静止。

    许久，许久，胡花子低头，眼眸一暗，喃道，“我败了。”

    沈一飞淡淡一笑，将剑入鞘，道，“不，其实，是我败了。”

    胡花子一怔，问道，“你？”

    沈一飞点头，道，“我用了剑。”

    是的，若非如此，他必死无疑。

    那一拳，蕴含死亡之意，有去无回，这是自信，对手已死，何需回来再来一击。

    此等拳意，如来自地府一般，极为可怖，当今天下，有几人可接？

    若不拔剑，沈一飞下场——头颅，瞬息之间，即可炸裂，如那熟透西瓜，一掌拍碎时的模样。

    他是杀手，准许败，不可死。

    活着，能杀更多人。

    所以，不得不拔剑。

    无论胡花子，或者沈一飞，二人均为孤傲之辈，此刻认败，无疑是自信心的一种质疑。

    不过，二人既是争着认败，已证明，二人已服气对方了。

    否则，怎会如此呢。

    胡花子松开拳头，垂下手臂，一时神色复杂，不知如何开口，毕竟，他剑下已留情，饶了自己一命。

    试问，当时情况下，若他不拔剑，自己是否会手下留情呢？

    不敢想，一想，胡花子就一阵后怕。

    不知不觉，他已将沈一飞，当作至交好友了。

    说起来，万事本就如此奇妙，先前杀气冷冽，要置对方于死地，此刻，竟担忧起对方来。

    胡花子，不愧是胡花子。

    胡花子深吸口气，道，“谢谢。”

    沈一飞平静道，“不必。”

    他一头白头飘摇，眸子漆黑而深邃，配合神色孤傲，无疑更添几许神秘，他已不像杀手，身上弥漫迷雾，氤氲流转，像坠落人间的天人，透露一股孑立意味，寂寥而萧索。

    不知在他身上，发生过怎样一段故事。
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